Otoñecian
los confites que quedaron de navidad en la mesada
con esa luz.
En la ventana ese patio
que no tiene hojas y no se si tendrá
porque es mi primer otoño acá.
Otoñecian las toallas colgadas
sin el perfume de recién lavadas de mi mama
duras de pasar la noche al olvido.
Los peatones, los carteles, los que cruzamos el río.
Otoñecian las imágenes rápidas, que corren hacia donde.
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